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秋草生，生长声，无声中长生。
秋季总还是守时的来了，可是再念起这句子，镜中的我也略略改了些模样。在这个属于凋零的时候，再追问一句：“何时草长？”便忽然有了莫名的心痛。
不，不是一个年代的忧伤，我们已不再早怨春花晚愁秋。现在的我们，早不那么敏感，不过偶尔发起疯来还是要蠢到淋雨，满足地看着周身雨落。自己渐渐湿透，别人看疯子样的目光不说，自己还要陶醉着轻吟：“拂了一身还满。”这般诗情的生活不该是我们过的，那要诗人的血肉与灵魂去承载。可惜，我们都不是诗人——要么向东，沉没于大海；要么向西，消失在沙漠。
还苦苦记着年少的梦吗？还是非要不可的吧。终于有人肯记得你了，你满足了，却发现自己已经开始腐烂了。那么一切朽掉了。幻想着的，都是乌托邦式的遥远。你抗议说不公平吗，为什么他们可以？少年遂志，即使郭敬明一般的猥琐男？狂想，该罚你去天上摘得一筐子云彩。也许朋友们在追寻梦境的时候，都将爱给了一个雅洁辟尘的绝美女子，自己笔下就开始多了白衣飘飘，一些荡气回肠的故事。不过，到了现在，恐怕都远去了，都渐渐发现自己从没离开，现实就是被石子压着，弯弯曲曲，不见涯际的路途。
野火烧不尽，春风吹不住。
可怜的野草！就在自然的力量一点点淡了的时候，只好老了。可是，我们又为什么要去悲悯呢？我们不能往复，无论何时都只能如初见。在这个强说忧伤的季节，真正能叹的，也就是只会叹息的生命了。
黄昏太安静。忍不住翻了翻家里的大柜子，存了许许多多本子，几年来写下的。看看从前的文章，即使我看来都很稚嫩的手笔，夜不知不觉已经来临，秋雨嘛，又莫名地开始了点点滴滴。灯点到了凌晨二点十四分。可怜的人，只能够去怀旧，还要留下些儿泪迹，混着雨水掉到楼下，就被蜗牛慢慢舔去。
“何时草长？”湿透的眼眶还想知道。
秋草生，生长声？无声中，长生
秋草生，生长声，无声中长生。
秋季总还是守时的来了，可是再念起这句子，镜中的我也略略改了些模样。在这个属于凋零的时候，再追问一句：“何时草长？”便忽然有了莫名的心痛。
不，不是一个年代的忧伤，我们已不再早怨春花晚愁秋。现在的我们，早不那么敏感，不过偶尔发起疯来还是要蠢到淋雨，满足地看着周身雨落。自己渐渐湿透，别人看疯子样的目光不说，自己还要陶醉着轻吟：“拂了一身还满。”这般诗情的生活不该是我们过的，那要诗人的血肉与灵魂去承载。可惜，我们都不是诗人——要么向东，沉没于大海；要么向西，消失在沙漠。
还苦苦记着年少的梦吗？还是非要不可的吧。终于有人肯记得你了，你满足了，却发现自己已经开始腐烂了。那么一切朽掉了。幻想着的，都是乌托邦式的遥远。你抗议说不公平吗，为什么他们可以？少年遂志，即使郭敬明一般的猥琐男？狂想，该罚你去天上摘得一筐子云彩。也许朋友们在追寻梦境的时候，都将爱给了一个雅洁辟尘的绝美女子，自己笔下就开始多了白衣飘飘，一些荡气回肠的故事。不过，到了现在，恐怕都远去了，都渐渐发现自己从没离开，现实就是被石子压着，弯弯曲曲，不见涯际的路途。
野火烧不尽，春风吹不住。
可怜的野草！就在自然的力量一点点淡了的时候，只好老了。可是，我们又为什么要去悲悯呢？我们不能往复，无论何时都只能如初见。在这个强说忧伤的季节，真正能叹的，也就是只会叹息的生命了。
黄昏太安静。忍不住翻了翻家里的大柜子，存了许许多多本子，几年来写下的。看看从前的文章，即使我看来都很稚嫩的手笔，夜不知不觉已经来临，秋雨嘛，又莫名地开始了点点滴滴。灯点到了凌晨二点十四分。可怜的人，只能够去怀旧，还要留下些儿泪迹，混着雨水掉到楼下，就被蜗牛慢慢舔去。
“何时草长？”湿透的眼眶还想知道。
秋草生，生长声？无声中，长生